UNA ATENEA GLAUKOPIS GADITANA

En el curso 1984-1985,con diez años de experiencia como profesor,mi mujer fue alumna mía.Era una de las niñas monas del curso, en el que varias había.Fue un buen curso en cuanto a belleza de las alumnas y competencia y responsabilidad de sus miembros.Había gente de valía.Les expliqué Historia de la Edad Media, obligatoria, e Historia de América como optativa.Carmen ( imagen que tengo grabada en la memoria )me recordó a las actrices que acompañaban a Charlot en sus películas mudas, en las que sus expresivos ojos verdes o azules tenían que transmitir lo que,técnicamente, no podían hacer mediante la palabra.Su mirada inteligente, atenta a lo que, un nuevo profesor de aires chaplinescos,decía.A su lado,otra niña mona : Dolores Martínez Leal.Ya he dicho que era un curso de niñas monas, con encanto.Un curso de los mejores que tuve a lo largo de mi vida docente, y no lo digo porque terminara casándome con Carmen.Era el grupo de tarde.Algunas clases las explicaba cuando había anochecido.Aunque a la vista estuvieran varias monerías,el azar o mis dioses hicieron que las cosas se rodearan de manera que terminé enamorándome de Carmen.No salí con ella,ni lo hice con alumna alguna,hasta que terminó el curso y coincidimos, sin cita previa, en la playa.Creo que la cosa empezó la ebullición en el viaje de fin de curso.En el viaje por la ruta de los conquistadores extremeños.Al fin y al cabo por mis venas corre sangre de varios en cuanto descendiente de doña Sevilla López de Villalobos, abuela universal de toda la nobleza de Extremadura, según don Luis de Salazar y Castro en su obra : La Casa de Lara, capítulo XVIII.Carmen, que se reía un poco de mi atuendo, que le hacía gracia mi forma de vestir y explicar las asignaturas,comenzó a tener para mí algo muy especial.Empezó a ser mi GLAUKOPIS.Mi Atenea gaditana de mirada e inteligencia claras.Dice que aprendió de mi qué era una encomienda,un indio mitayo,las ordenanzas del Virrey don Francisco de Toledo, un cátaro,un orejón,un muladí, un mozárabe,un heterodoxo, un beguino y no sé cuantas cosas más.Yo aprendí de ella el verdadero amor, que es más importante.De su curso, plagado de personas ejemplares ,de gente responsable y competente,de maestros,las luces de la ilustración,el esfuerzo y la resposabilidad de los jóvenes.Perfeccioné,gracias a ellos,las maneras de enseñar.Carmen se reía de mis largas corbatas y de mis pantalones,ya por aquellos años pasados de moda, de pana y de campana.Al fin y al cabo yo pertenecía a la generación cantada por Ismael Serrano que dice : Papá cuéntame otra vez aquél cuento tan bonito de gendarmes y fascistas,de estudiantes con flequillos y dulce guerrilla urbana.En una de ellas participé, en la calle San Fernando de Sevilla, frente a la fachada principal de la Universidad ,aguantando la carga de la policia.De los grises, como se les decía.Me libré de milagro de ir a la comisaría.Mi metro sesenta y cinco de estatura me permitió esconderme tras el portalón de la casa.Los vi subir, como mamelucos, a la azotea del edificio. En la redada cogieron a muchos amigos.Yo, almorcé en casa. Ellos cenaron en la Comisaría de la Gavidia. Suerte tuve.La que tengo con tener a la Glaukopis gaditana a mi lado

INMA, MANOLO Y CARMEN CASTRO THOMAS

Mi familia política por  Thomas es una familia de artistas.Mi suegra lo es con tijeras, aguja e hilo en mano.Mi cuñada Inmaculada,lo es en la realidad y en lo oficial.Se licenció en Bellas Artes e hizo sus pinitos pictóricos,entre ellos un retrato de mi hijo Guillermo en la playa de Cádiz,siendo niño de dos años y tocado con un gorrete blanco y alado.Bajo él, Guillermete escruta con mirada inteligente el Castillo de Sancti Petri que , en la lejanía, se difumina entre espumas y brumas milenarias.El retrato de Guillermo está en el testero de mi mesa de trabajo y de estudio, que es lo mismo .Su tía Inma supo reflejar,en los ojos de Guillermete,los tres mil años de historia de la ciudad y de sus aguas.Inma también pintó,para que no fuese menos,a mi hija Carmen. Utilizó técnica distinta.La representó como una niña de los felices años veinte,de la entreguerra,haciendo rodar un aro.El cuadro está colgado en su cuarto, bajo las estrellas fosforescentes o fluorescentes que brillan en los sueños de las noches de Carmen, antes de niña y ahora de mujer.Tal vez bajo las estrellitas ya haya estado en Bath, la ciudad de sus sueños a día de hoy.No obstante, la mejor creación de mi cuñada la artista son Tomás, Marcos,Inma y Ana, sus cuatro niños.Carmen,mi mujer es una artista polifacética cuyas manos crean poesía de distintos estilos.Hiperrealista es el de mi cuñado Manolo.Sus cuadros de temas marinos y gaditanos sobrepasan la realidad que representan.Las olas son olas con versos en sus espumas.Se palpa la salada claridad de la ciudad. Se masca el aire cargado de humedad.Se huelen las meadas de gatos de las casas viejas de Cádiz.La pulcritud de las calles estrechas llenas de humedad.Los números de las matrículas de los coches que circulan por ellas y muchas más cosas si el mirador es perspicaz.Si es así lo admirará.Como todo artista de verdad,pinta cuando le sale de los pinceles.El arte de Guillermo tiene esta procedencia genética.

SOBRE EL AMOR DE MI MUJER

Transcribo, literalmente,la carta que mi mujer me dirije :

" Mi amor ha vuelto. Se fue. Se fue hace cuatro años y ha tenido varios intentos de volver y quedarse con nosotros, pero la cosa no cuajaba. Vino por él un extraño, con el que he convivido casi cuatro años. Pero este ser no tenía su alegría, su ironía fina. Sin ser un bellezón tiene un encanto arrebatador que te engancha y hace feliz. Este ser bajó al infierno y yo con él ; unas veces fui arrastrada por él y otras bajé por él, pero pocas veces con buenos resultados. Había que dejarlo.Sólo estar ahí con amor desinteresado, como es el verdadero amor, con mucha paciencia, con mucha pena y tristeza.A veces la mejor solución era ignorar a ese ser extraño que se había metido en nuestras vidas y que no nos pertenecía. Yo he visto el abismo con él, y aún a veces lo bordeo y me da miedo caer; pero este renacimiento, como el lo llama,me ha dado un empujonazo hacia arriba.Sobretodo al reencontrarme con su " yo" verdadero. Sus ojos son otros.Su sonrisa, sus suaves abrazos de noche dan señal de que está a mi lado y me busca,aunque sólo sea para saber que está ahí.
Todos mis brindis, mis deseos, mis velas de cumpleaños, mis cartas a lo Reyes Magos, mi oración diaria y constante,han ido encaminados a la recuperación de Guillermo.
Ahora sólo pido que vuelva para quedarse, hasta que mi Dios y sus dioses le den vida en esta tierra.Y Cuando le asalten los miedos, si no puede salir por sí mismo, piense en todos los que lo rodeamos. Y en este Amor que le escribe, que se ha sentido bastante perdida sin él. Creo que los dos juntos tenemos bastantes motivos para darle gracias a la Vida.

Siempre seré tu GLAUKOPIS. Tu mirar claro.

Carmen,7 De Junio, 2010

MARISOL PASCUAL Y ALICIA PLAZA, DOS PERSONAS COMO DIOS MANDA

Alicia Plaza de Prado y Marisol Pascual y Pascual,por orden de fechas de nacimiento,cronológico,eran profundas conocedoras de la Historia y de la Filosofía.Casi nada.Pero no sólo eran unas epistemólogas. Eran divulgadoras del saber.Maestras en el primigenio y vocacional sentido del término.Enumerar sus valores personales supondría hacer una lista de virtudes larga y pesada.Citar sus carencias,difícil.Tal vez de Alicia se podría decir que no era lo que se puede decir una señorita mona . De Marisol,que su carácter, a veces,la traicionaba en el sentido de tener mal humor.Conmigo puedo decir que nunca lo tuvo.Si en alguna vez sacó los pies del plato,respondí con ironía y ahí quedó la cosa.El pragmatismo de Alicia se complementaba con el idealismo de Marisol formando un tándem capaz de escalar el Tourmalet.Eran aficionadas teóricas al ciclismo.Seguidoras del Tour de Francia, el Giro italiano y la Vuelta ciclista a España.No sé si por afición tácita a las bicicletas o por aficiones geográficas de las que las retransmisiones televisivas ofrecen muy buenos planos y tomas.Enamoradas de España,recorrerla a través de las etapas de la vuelta ciclista,suponía, para ellas, un recorrido geográfico , turístico e histórico.Sé que todos los veranos atravesaban la piel de toro de sur a norte huyendo del tórrido verano andaluz.Durante unos veinte años fui compañero y amigo de ellas.Cuatro lustros en los que pude saborear su profunda autenticidad.Su fidelidad inquebrantable a unos principios políticos que muchos les criticaban,pero que para ellas tenían justificación intelectual.Sé que antes de contratarme hicieron sus pesquisas pertinentes sobre mi forma de respirar en política.El método utilizado fue preguntar,a través de Guillermo el bedel que era hermano del dueño de la frutería de la que nos abastecíamos en casa y en uno de los bares próximos a mi casa de Sevilla al que yo iba de vez en cuando.Deducirían por las informaciones que obtuvieron que yo era,como sigo siéndolo,una persona independiente en ese sentido y en todos.Investigación sui géneris de la que salí absuelto.Parece que fue la única duda que tuvieron, sobre mí,antes de decidirse a contratarme.Una vez tomada la decisión nunca se arrepintieron de tomarla.Yo, tampoco, de aceptarla.Me había convertido en un profesor no numerario gracias a ellas.No sé si ellas se quedaron conmigo o al contrario.Sí sé que ni ellas ni yo nos arrepentimos de ser colegas, amigos y compañeros leales durante más de veinte años en los que ocurrieron, tras la muerte de Franco,tantas cosas.
Marisol me dijo un día,haciendo una excepción al aceptarme que la invitara a un café en el Hotel Atlántico,que era pequeño, peludo y suave.Me estás llamando, con sutileza,burro, le dije.Sonrió y en la viveza de sus ojos chispearon toda las luces que emanaban de su cerebro. No, te estoy llamando Platero.No suelo aceptar invitaciones masculinas,me había dicho antes de saborear el primer sorbo del café.
Alicia, en cuanto catedrática de Historia,era mi jefa.Al finalizar mi tercer o cuarto curso académico, le comenté que, de mi programa de Historia Moderna y Contemporánea,no lograba sobrepasar, en mis explicaciones,el siglo XVII español.No te preocupes,comentó,sé que explicas bien el Siglo de Oro,la España imperial. Es lo importante.
En una ocasión,creo que por un descenso en mi nómina sin saber porqué concepto,me puse en huelga yo sólo.Me dijeron que tenían que informar de la postura adoptada al Rector, aún se dependía de la Universidad de Sevilla.Es vuestra obligación respondí.Estando en huelga me acerqué,por algún motivo,al despacho de la dirección,algo que no hacía casi nunca.No estaban.Sobre la mesa del despacho estaba el escrito dirigido al Rector informando de mi actitud de rebeldía.En la información se recogía mi decisión de continuar la huelga en solitario. Junto a ella un informe sobre mi comportamiento general como profesor del centro en el que se recalcaban mis méritos y el cumplimiento de mis funciones sin tacha alguna.Terminé incorporándome a mis clases apenas recibí el apercibimiento conminatorio del Rector.La cuestión, apercibimiento al margen,era no seguir siendo un problema para mis dos entrañables compañeras a quienes tanto sigo debiendo en lo personal y en lo profesional.Personas tan completas como ellas no son moneda circulante.Son valores eternos.Algunos compañeros criticaban su ideología política,su franquismo militante.No mido a las personas por sus ideas, sino por sus comportamientos y hechos.En este sentido, que es el que vale,eran ejemplares.Su entrega al prójimo y a sus profesiones son valores eternos sean las modas políticas las que sean y estén superadas o no. Su fidelidad a sus principios, inquebrantable.Su coherencia, constante.Sus corazones, grandes.Su ayuda y apoyo a quienes las necesitaban en cualquier aspecto,continuo.Quizá no recibieran ni la mitad de lo que dieron.Mi agradecimiento,repito,eterno.

PROEMIO SOBRE ALICIA PLAZA Y MARISOL PASCUAL

Alicia Plaza y Marisol Pascual fueron dos señoritas catedráticas longevas.Nacidas con el sello de la enseñanza grabado en sus corazones,son dos pilares de la enseñanza en Cádiz desde "su" Escuela Normal,donde casi vivían.En ella pasaban sus horas siemprevivas con dedicación exclusiva.Se alternaban en su dirección como quien cambia las marchas de los coches.No recuerdo quién de las dos ejercía la dirección cuando me incorporé, como novato profesor, allá por el curso 1975-76,creo recordar.La fecha es lo de menos.Lo de más y mucho más son ellas.Una con su castellanismo leonés y otra con su gaditanismo de raíces levantinas son dos instituciones en el Magisterio de Cádiz.
A mediodía, unos buenos amigos me llamaron.Había quedado vacante,por muerte accidental de un joven profesor,una plaza de profesor de Historia en la Escuela Normal.De inmediato me puse al volante de mi pequeño Renault y enfilé la Palmera con dirección a Cádiz.Hora y media después aparcaba en el Hotel Atlántico,a dos pasos de la Escuela.Serían las cuatro de la tarde cuando atravesé el dintel de la puerta de entrada.Un bedel,tocayo,me acompañó a la dirección.Hablamos.Alicia,como catedrática de Historia llevó la batuta de la conversación en la que,con frecuencia, intervenía Marisol.Aquella charla significó el inicio de una relación respetuosa que se prolongaría de por vida.Salí bien impresionado.Después supe que se presentaron a la vacante otras personas.Decidieron elegirme.Empezó, así,mi vida profesional y mi amistad con Alicia y Marisol,cuyos dichos y hechos siguen estando presentes y lo estarán mientras yo viva.Mi agradecimiento es vitalicio,al igual que el que siento por otros compañeros y amigos de la Universidad de Cádiz.
Alicia era recia, seria,con menos chispa intelectual que Marisol pero con la misma inteligencia y clarividencia.Inteligencias distintas pero que brillaban en sus palabras y acciones.Aún recuerdo cuando se le impuso a Alicia la medalla de oro de la Universidad de Cádiz.Un profesor le dijo que siempre había sabido estar en el mismo sitio.Ella,con sutileza,al hacer uso de la palabra, comentó que siempre estaba en el mismo sitio pero en continuo movimiento. Como el mar y las olas.Improvisación genial ante lo que se podía interpretar como una fina y velada crítica a sus planteamientos políticos. Los mismos que los de Marisol.Congruentes fueron con ellos hasta la tumba.La verdadera libertad está en respetar cualquier ideología la compartamos o no.Marisol sería distinguida,con absoluta justicia,con la misma medalla de oro.En sus casos lo real coincide,con equidad, con lo oficial; si bien no siempre las cosas son así.Sus vidas dan para escribir más, mucho más.Sus obras también.Prometo, no escribir una novela porque talento me falta,pero sí más cosas sobre sus hazañas didácticas y personales.Valgan estas pocas letras como inicio y homenaje personal que tendrá continuación.

TÍO EUTIMIO PINEDA

Tío Eutimio fue un poco señorito tarambana.De buenos sentimientos,buena facha y sensibilidad era muy amigo de mis tías paternas.De formas exquisitas,el novio de tía Amparo le tenía celos.Yo apreciaba la gran simpatía y cariño que tanto Amparo como Lola y María,incluso Pepa,le tenían.En sus años de estudiante de ingeniería agronómica en Madrid,solía visitar, en la calle Ayala,a María,casada con tío Ángel Yanguas Cernuda.Según mi abuelo Pepe lo único que en Madrid hizo fue pasear el tipo.De estudiar,poco por no decir nada.A los dos o tres años de estar en Madrid sin dar golpe,su padre lo reclamó.Al cabo de muchos años y, según mi padre,gracias a sus amistades con los profesores porque si no todavía estaría estudiando,terminó siendo Perito agrícola.Había bajado un escalón.A mi padre le encantaba quemarle la sangre.Más de una vez le oí decir que de no ser por él,ni habría terminado la carrera ni el sevicio militar.Recuerdo una historieta graciosísima que mi padre contaba sobre tío Eutimio, a quien llamaba de varias formas,menos por su nombre.Entre ellas,el pitoche, zanganev,mecherito...Tanto en su presencia o ausencia,mi padre contaba la historieta,que lo ponía negro,mientras su cuñado Guillermo se desternillaba.
Viviendo todavía en la calle Oriente,una tarde llamaron a la puerta.Mi madre vió tras la mirilla a un soldado tan mal encarado que avisó a mi padre para que abriera. Le dio miedo.Tras abrir mi padre la puerta,un individuo medio bizco preguntó si allí vivía don putimio.Vengo a cobrar las guardias que le he hecho.Mi padre pagó y archivó la historia.Tiraba de ella cada vez que le parecía oportuno,gustase la referencia o no a tío Eutimio.De igual manera le recordaba que en cierta ocasión había dicho que había nacido para gran señor,expresión que lo indignaba y mientras más se indignaba más veces lo decía mi padre.Tío Eutimio,al que Carmen llegó a conocer y tenerle gran cariño,era un artista que no supo encauzar sus dotes pictóricas.Murió antes que mi padre, quien, ya viejo, cuando hablábamos de él, decia : Pobre Eutimio.Creo que en el fondo de sus corazones se admiraban,se querían.A tío Eutimio lo quisimos todos.Se daba a querer.

MI RENACIMIENTO

Estoy convirtiendo mi blog en algo parecido a los antiguos diarios,pero sin la intimidad de ellos.En un diario divulgado.No me importa.Nada tengo que ocultar.No soy el primero.Carlos Llopis escribió : La vida en un bloc.Siempre he sido un hombre transparente.
Mi mejoría continúa.Veo los mismos problemas pero mi actitud ha cambiado.Vuelvo a tener ganas de vivir,de reirme.Anoche,no sé el tiempo que hacía que no la pisaba,me asomé a la terraza.La playa estaba iluminada,preciosa.Me acosté sin miedo al amanecer.Deseando que alboreara.Con deseos de ver a Guillermo que viene hoy, con su novia de bonito nombre( Gádor Sevilla)a la primera comunión que mañana hará unos de sus primos, Tomás.Con ganas de ir,por la tarde,a tomar unas copas con ellos.Con las ganas de vivir de un resucitado.De alguien que ha permanecido en el infierno durante cuatro años casi ininterrumpidos. Me siento como un niño que va descubriendo las cosas bellas que la vida tiene.Recuperando la capacidad de admiración de la que tanto hablan los clásicos.La situación general,mirada con los ojos de la objetividad,sigue siendo delicada,peligrosa.Así es,pero mi disposición ante ella es otra muy distinta.Tronará lo que tenga que tronar y, sin taparme los oídos,la oiré y actuaré,cosa que antes me era imposible.Ilusionándome con la condición de Erasmus de mi hija Carmen y su ida a Bath, a la romano-británica Aquae Sulis,como le dije a ella, que no lo sabía.No será su primer vuelo.Hace dos años hizo su primer viaje en avión desde Sevilla a Roma.Recuerdo mi primer vuelo,con unos cinco años,desde Sevilla a Tánger en un cuatrimotor de Iberia con mi abuelo Pepe Pineda,mi madre y tía Amparo Álvarez de Toledo,tres personas muy importantes en mi vida por motivos distintos.Mi abuelo me enseñó a amar la naturaleza,mi madre me parió y educó y tía Amparo me enseñó qué es la ternura.Tan sensible era que, tras grave depresión,se suicidó.La llorré bien porque bien la quise.Mi depresión, aunque manifestada a los 58 septiembres,tiene éste y otros precedentes familiares,aunque no tan trágicos.Recuerdo mi primer vuelo como si hubiese sido ayer.Rodeados por una tormenta,las turbulencias y los baches hicieron que echara hasta mi primera papilla.Los viajeros con rosarios en las manos.Se aterrizó con la normalidad que los elementos permitieron.
Estoy ilusionado también con la llegada de Guillermete y su novia, con la primera comunión que Tomás hará mañana. Admirando las barquitas de pesca que navegan en el tranquilo mar de principios de Junio y el vuelo de las gaviotas.Deseando ir a comer a una venta con mis amigos.Ilusionado con mi renacimiento.Con la vida,a pesar de la situación que atravesamos.Con todo.Con que no deje escapar más años de mi vida.Con que en el gran teatro del mundo,los actores se rediman.Con que exista un Dios, en el que creo y quiero creer.Le doy las gracias y le pido perdón por mis errores y debilidades.Le agradezco las virtudes y las cosas buenas que me concedió.Muchas han sido.Le pido que me las conserve.Que meta mi mejoría en una lata de conservas.De conservas con fecha de caducidad muy, muy lejana.

EL ESCRIBIDOR

Hace poco,dos o tres días,me di, con mi mujer,un gran paseo por las arenas de la playa de Cádiz.Si digo los límites del paseo,los caminantes por la orilla del mar gaditano, pueden carcajearse.Sé que hay muchos que llegan hasta Torre Gorda y arenas más lejanas.Ellos son peregrinos por la playa y yo,sedentario contemplativo.Todos estamos en nuestro derecho a ser nómadas o sedentarios.Anduvimos,desde nuestra casa,situada en el Paseo marítimo a la altura del campo de fútbol del Cádiz,hasta el Ventorrillo del chato.Calculo que,con las paradas correspondientes por los encuentros de amistades y conocidos propios de una ciudad pequeñita,anduvimos más de una hora. Unos tres kilómetros.La planta de mis pies se resintieron.Seré de pies blandos,pero todavía al pisar tengo molestias.Mi mujer iba muy triste,uno de los días de nuestra vida conyugal que más triste la he visto.Por eso aguanté el dolor.Porque sabía que el paseo la mejoraría.La rocambolesca mudanza de nuestro hijo Guillermo al nuevo piso, en la trianera calle Pureza de Sevilla,cerca de la Plaza de Cuba,donde vivirá el curso que viene,la había afectado.El tratamiento hormonal que por cuestiones femeninas tiene,deja sus secuelas anímicas.Cada vez que Guillermo se cambia de piso,temo las complicaciones consecuentes.En este sentido,Guillermete no ha tenido suerte,ni culpa alguna; pero no la ha tenido.Carmen cogió, como siempre, las orejitas de la playa,cuyo nombre exacto,no recuerdo y volvimos.Ella un poco mejor, yo con fuego en las plantas de mis pies que me han impedido acompañarla hoy.Menos mal que estoy mejor,no bien,de ánimo.Pude aspirar a fondo el olor del mar y mirar, disfrutando,tanto hacia el castillo de Sancti Petri,donde estuvo el clásico templo de Hércules,como hacia las cúpulas de la Catedral.Pude mirar al horizonte, que tanto me gusta, con menos miedos.Pude , a pesar del estado de Carmen y de mis poco alados pies,disfrutar del mar.Hacía tiempo que para mí el mar de Cádiz era el Mar Muerto.Tan muerto como yo.Ojalá,mi resurrección progrese y se mantenga en el tiempo como las olas en el mar, las nubes en el cielo, las hojas perennes en los árboles,los peces en las aguas dulces o saladas y los olivos en la campiña.Como el amor entre nosotros.Como nuestro amor a la humanidad,a pesar de todo.Estoy hecho un impeninente,espero no impertinente, escribidor.Me falta la tía Julia.Está con Mario Vargas Llosa,muerta de risa. La risa que siempre me ha caracterizado.Recuerdo la que me proporcionó la lectura del libro.

JOSÉ LUIS SUÁREZ , ARQUITECTO DE LA CASA Nº 15 DEL PASEO MARÍTIMO DE CÁDIZ.

José Luis Suárez Cantero es un señor bajito y enjuto de luengas barbas valleinclanescas  a un cigarrillo pegado.Es arquitecto, el arquitecto de mi casa y de otras muchas en Cádiz y fuera de ella.Independiente como él solo,pasea echando humo como una chimenea ambulante por las calles de su ciudad.Es un hombre bueno al que su sencillez lo complejiza. Cariñoso y de muy buen corazón,su estrafalaria y menuda figura lo hace reconocible desde distancias largas.Inconfundible.A veces puede recordar a Voody Allen.De vez en cuando me lo cruzo y hablo algo con él.Fue vecino nuestro durante algunos años y creo que lo conozco un poco por dentro,aunque tienda a enmascararse al gaditano modo.
Un día le presenté a mi padre y estuvieron hablando un buen rato.Noté que entre ambos se había producido, de manera inmediata,empatía.Tal, que tras tomarnos una cervezas,se despidió de mi padre dándole un tortacito en sus cachetes sonrosados.Desde aquél día mi padre siempre me preguntaba por " el barbas".José Luis Suárez es hombre muy inteligente,casado con una señora encantadora,Isabel Samaniego,amiga nuestra.La convivencia diaria con personas extravagantes debe ser dificultosa.Su riqueza de matices intelectuales unida a la sencillez extrema deben formar un cóctel molotov que puede estallar en el más inesperado momento.Es aficionado a la pintura. Su amigo y colega Arturo Infante Miranda,que también vivió en la casa y lo ayudó a proyectarla,me comentaba que, lápiz en mano,era un genio, un maestro del diseño.No he visto dibujos suyos  pero me los imagino.Es un creador nato como refleja su arquitectura, buen ejemplo de la cual es mi casa de la que hay muchos enamorados.En su estilo arquitéctónico,opino como profano en la materia,veo influencias de Le Corbousier y de Gaudí.Mi casa es como un barco mecido por las olas y los vientos de la Bahía de Cádiz.La maqueta estuvo expuesta en Nueva York como ejemplo de cómo se debe construir en primera línea de costas.Sus vuelos y curvas recuerdan a las olas próximas que parecen poder salpicarnos.Sus grandes vanos acristalados permiten ver el mar desde casi cualquier lugar .Es el edificio con mayor personalidad arquitectónica del paseo marítimo,en el que Suárez vivió hasta hace unos ocho años,pero cuyos propietarios actuales,en buena parte,no saben cuidar como se merece y , tal vez,tampoco sepan valorar su estética, a pesar de la obra que en los días actuales se hace para reparar la fachada.Me hubiese gustado que Isabel y José Luis hubiesen seguido viviendo en la casa.Son, aunque muy diferentes,dos personas dignas de admiración que,sobre la obra que se realiza, hubiesen tenido muchas cosas, con sentido, gusto y sentimiento, que decir.Creo que no se la cargarán.Hasta ahora,parece que no.

GRAFÍAS

El diccionario de la Real Academia Española define el término ortografía como la parte de la gramática, que enseña a escribir correctamente por el acertado empleo de las letras y de los signos auxiliares de la escritura.Esta ortografía tiene unas reglas que se estudian o se estudiaban en los colegios.Jamás aprendí alguna.Mi ortografía, en caso de serlo, es , por tanto, pura heterodoxia.Basada en memoria visual de lo leído.Sin más. En cuanto a la colocación de los signos de puntuación estoy en las mismas, al igual que el uso que hago,con mayor o menor acierto,de mayúsculas o minúsculas. Cuestión, ésta,que debiera ser potestativa del escribiente, lo que permitiría dar énfasis personal a sus letras.Ahora,de forma paradójica,se presta a las llamadas tildes,antes acentos,una atención mayor que en mi época de colegial.Y digo de manera paradójica, porque las novísimas, que no bonísimas,formas de comunicación al uso,tales como los mensajes abreviados,inducen a que las grafías no favorezcan en absoluto formas correctas de escribir. De una forma o de otra,es decir,escribiendo correctamente por el conocimiento de las reglas o sin él , de vista,lo importante es no escribir con faltas,algo que en mis últimos años en activo,resultaba difícil observar al corregir exámenes.Exámenes de universitarios de letras. Se favorecen e impulsan, hoy, los estudios de idiomas.No están de más,pero dominar la lengua materna de cada uno, hablarla y escribirla de forma correcta es primordial.Temo futuros batiburrillos literarios.

DE STULTITIA

Rectificar es de sabios y de necios hacerlo a diario, ha dicho don Felipe González Márquez.Es lo mismo que decir que tonterías y errores todos cometemos en nuestras vidas pero, cuantos menos, mejor.Los necios y los tontos los cometen a diario.Sin parar.El dardo se sabe contra quien va lanzado.Sobre una persona que continuamente los comete y ha de rectificar sobre la marcha o poco después.Sobre el hombre de quien muchos piensan que es mala persona y mal gobernante.Concuerdo en lo segundo, no en lo primero.Desde que la diana a la que Felipe González ha lanzado su dardo recibió el poder desde las más o menos democráticas urnas por razones coyunturales,observé que el nuevo Presidente no estaba capacitado para presidir un gobierno como el de España,aunque yo cometiese el error de votarlo.Voto de castigo al Gobierno de Aznar por haber intentado hacernos ver que lo negro era blanco y lo blanco, negro.Por haber participado,sin que se le diese vela en el entierro, sino pedirla él,sólo por salir en la foto,en la invasión y guerra de Irak,acciones erróneas como los resultados demuestran.Pude no votar o hacerlo en blanco al estilo Real,como otras veces,pero,por segunda vez, voté al Partido Socialista Español.En las próximas elecciones rectificaré mi error.Votaré al señor Rajoy.Mi independencia político-ideológica me lo permite.Sé que Rodríguez Zapatero no es el causante de la crisis.Sí que la intentó ocultar o ,tontamente,no la advirtió ni supo ponerle remedios hasta que desde Bruselas se los impusieron.Tan tontamente como cuando,en el desfile militar,permaneció sentado ante la bandera Estadounidense.Algo que puede hacer un joven,pero no un Presidente de Gobierno sea del color que sea y el suyo no es rojo aunque él pueda pensarlo.No voy a hacer una lista de errores porque sería luenga, pero sí comentar algunos relacionados con la enseñanza,de los que Fernado Savater ha hablado en Cádiz.Sobre los referentes al abuso de las nuevas tecnologías en escuelas, institutos y universidades.Abuso que ha hecho perder la enseñanza cuerpo a cuerpo en aras de unas ventajas que no veo por ninguna parte pero sobre las que se apoyan los pilares de la enseñanza.Pilares huecos.Una cosa es aprovechar y hacer buen uso de las nuevas tecnologías,como se debiera hacer; y otra, muy distinta y errada,sustentar la enseñanza,sea de la disciplina que sea,exclusivamente en ellas.Los resultados,malos, están todavía por llegar; pero llegarán.A pesar de los pesares,y por muy en el limbo que esté Zapatero,no creo que sea momento oportuno para adelantar elecciones.Otro error,entre los muchos,fue hablar de alianza de civilizaciones,una utopía.Se da por supuesto que dicha alianza significaría un gran logro para la humanidad,pero el conseguirlo a día de hoy y tal como están las cosas es como buscar una aguja en un pajar.Escribir más sobre lo dicho por Felipe González,sobra.Lo ha dicho todo.Sólo cabe esperar y que capeemos el temporal de la mejor manera posible.Sin grandes traumas y que,pasado el huracán,don José Luis Rodríguez Zapatero ceda su lugar a alguien de su partido mejor dotado para la política.Para mí, aunque se pueda pensar lo contrario,no es mala persona,es otra cosa...Suele decirse que un necio es más peligroso que un malo.

DON GARCÍA DE TOLEDO,NATURAL DE CÁCERES Y VECINO DE CAZALLA,DESCENDIENTE DEL PRIMER SEÑOR DE OROPESA

La principal fuente documental sobre la descendencia de los Álvarez de Toledo Golfín de la casa de los señores de Oropesa es la Carta Ejecutoria de nobleza concedida por el Rey Felipe II, a través de la Real Chancillería de Granada a Don García de Toledo ( A pedimento),el 21 de Enero de 1576.Carta de hidalguía a la que he aludido con reiteración en este blog.La única noticia documental que conozco sobre la legitimidad de esta rama de la casa de Oropesa,de los Toledo,la recoge dicha Ejecutoria en su página 13,a través de lo que atestigua el primer testigo de ella : Diego de Cavañas, quien afirma que Don García de Toledo y su padre y pasados:" Venian e decendian de los condes de oropesa por linia Reta de varon lijítimos".Otros muchos testigos confirman la descendencia,indudable, de la casa de Oropesa por línea recta de varón,sin especificar legitimidad o ilegitimidad.Aludo a dicha fuente documental porque,en lo que sé,es dato relevante sobre la legitimidad o ilegitimidad de nuestra descendencia del I Señor de Oropesa, García Álvarez de Toledo.Sigo sin saber dónde está el documento o la publicación que afirma que Fernán Álvarez de Toledo, Corregidor y Juez Mayor de Cáceres por el Rey Enrique II de Trastámara,cuarto abuelo de Don García de Toledo,el receptor de la Carta Ejecutoria citada, fue hijo ilegítimo del I Señor de Oropesa.La Historia se fundamenta en las fuentes.Lo demás es hipotético y, como tal, susceptible de veracidad.Aquí se habla de legitimidad.No sé dónde se cita y consta la hipotética ilegitimidad o legitimación en caso de que fuese hijo ilegítimo, como cabe.El silencio de la fuentes, es sólo silencio. Ausencia de datos. El de la Ejecutoria está ahí.escrito y al alcance de todos. Además de afirmarlo Diego de Cavañas , lo afirman otros muchos testigos de la citada Carta de Nobleza.

EL REAL MADRID,EL BARCELONA Y JESÚS NAVAS

Los madridistas pueden pensar que esto es una intromisión en campo ajeno.El mío es el del Sevilla.El pensamiento está justificado.Nada tengo de antimadridista ni de antibarcelonista,mas creo que la política y estrategia de don Florentino Pérez como presidente del Real Madrid no es la más acertada para conseguir sus objetivos : Superar al Barcelona.El equipo catalán es, a día de hoy,un conjunto de muy buenos jugadores que hacen un fútbol precioso y preciso, casi insuperable.Desde mi óptica de sevillista ,lo considero el mejor equipo de fútbol del mundo.Sólo la selección española recuerda al juego practicado por el Barcelona.A pesar de ello,Florentino Pérez, asesorado por Valdano el de las bellas palabras y los evidentes errores,se empecina en cometer los mismos fallos.No aprenden,en este caso,del campeón de la liga española 2009-2010.Cambiar todos los años de entrenador,cuando menos,y hacer fichajes de grandes jugadores a precios desorbitados parece ser la única manera que , según ellos,hay de superar al Barcelona.No es el camino.Es una muestra de las ideas supercapitalistas de Pérez, aplicadas al fútbol, y de su obsesión por ganar en todas las facetas de la vida.De su ambición por ser el mejor en todo.De su soberbia.Este año le ha tocado la china a Pellegrini y, por el momento,ha fichado a Mourinho.No puedo decir sobre el nuevo entrenador del Madrid nada más que una cosa.Me parece otra persona ambiciosa en demasía.Ambición al margen,me alegraría que fuese capaz de formar un buen conjunto de jugadores y no unos muy buenos jugadores en conjunto.Es decir,un equipo de fútbol del que el Real Madrid lleva careciendo varias temporadas.Así,señor Pérez,tal vez consiguiese su anhelo de competir y superar al Barcelona, que, sin duda,como dijo el presidente catalán, es su referencia, le gusten más o menos las palabras de don Juan Laporta.Que los técnicos,supuestamente bien capacitados,del Real Madrid hayan permitido que,disponiendo de dinero a mansalva,apenas hubiese extremos puros en la plantilla es un error de base.Tanto como el de haber permitido la ida del único que había, y muy bueno:Robben.Carencias que mientras perduren en la plantilla del Real Madrid y Guardiola siga y siga haciendo a sus jugadores bordar el fútbol,impedirán al equipo de Florentino Pérez acercar su juego a la categoría del que desarrolla el Barcelona.Probablemente solucionar la falta de extremos a través de multimillonarios fichajes sea una de las primeras indicaciones de Mourinho.Sería poner un pilar importante al nuevo proyecto.Probablemente oferten por Jesús Navas y otros extremos natos.De ser así,el Real Madrid mejoraría y, en el caso de decidirse por Navas,el Sevilla empeoraría.Hay otros muy buenos extremos aparte del sevillista.Que Florentino Pérez y Mourinho miren hacia éstos y no hacia el de Los Palacios.Si pusieran sus ojos y sus millones en él,sólo una heroicidad de Navas impediría que el Sevilla perdiese a tan gran futbolista.Los sevillistas lo lamentaríamos.Los madridistas se alegrarían.Los barcelonistas, aunque no les sea necesario,lo desearían tener en su plantilla.

ALVAH

Mi hijo Guillermo junto a David Herrera y Sebastián Moreno( Chano para los amigos entre los que pienso que me encuentro y con quien tanto he hablado y me queda por hablar aunque haga tiempo que no vea), anuncian nueva actuación en el Platea de la sevillama Alameda de Hércules.Tocan el día 1o de Junio a las ocho y media de la noche.Tocan y cantan bien, con seriedad y sentimiento profundo de las cosas que dicen las letras de sus canciones.Carmen,su madre,sabe las letras de las canciones y las canturrea y oye, en casa,con asiduidad.Es una admiradora de su hijo y del trío.Yo,con el mal oído musical que me caracteriza y mi mala memoria musical,sólo sé algunas estrofas aisladas.De canturrear, nada ; de cantar, menos. Hasta ahí podría llegar. Tengo sentido del humor , del ridículo y sentimientos.Por estos me gustan sus canciones.Me limito a oír al grupo y la voz de mi hijo.El conjunto dispone de amplio repertorio.De poético repertorio,en el que entre mis canciones preferidas están: Hablando sobre el fin del mundo .Canción para el camino .En la ciudad carretera. Fin de carnaval. El señor quién.Aprendiz de trovador( Guillermo tiene pinta de trovador medieval). Duermes. A los ángeles más frágiles del rock´n roll y, según anuncian,algunas composiciones nuevas y, muy probablemente tan buenas como las anteriores.La afición y las dotes musicales de mi hijo,no son herencia paterna. Acaso sus afición a las buenas letras.De niño hizo su debut en los escenarios cantando,en el salón de actos del Colegio San Felipe Neri de Cádiz,su colegio,el Cocinero... cocinero de Antonio Molina,de estilo tan distinto al suyo actual.Lo hizo con cuatro años y la canción,ya anacrónica por aquellos años de su niñez,fue toda una sorpresa para el auditorio y para su padre,a quien se le había ocultado el número.Su primer éxito cara al público.Actuó con tablas.Como si sus padres perteneciesen al mundo del espectáculo.En mi retina está grabada su imagen de niño con traje de chaqueta gris y corbata. En mis oídos la atronadora ovación del público asistente. En mis ojos,las lágrimas saltadas.En mi corazón,un pellizco de emoción.En el de todos,su gracia y naturalidad en el escenario.Su voz potente y clara.Su encanto.Sin haber sido, sino todo lo contrario,lo que se puede llamar un niño prodigio, redicho o salchicha,siempre fue,desde sus primeros años de infancia,persona que desprendía respetabilidad y atraccción.Incluso cantando chirigotas tenía su fuerte personalidad,hoy aumentada por el conocimiento de los hechos, dichos y escritos del hombre.Mi hijo Guillermo es un artista.La afición a la música viene por línea materna.Su estilo musical, de él mismo.

A TODOS LOS ÁLVAREZ DE TOLEDO GOLFÍN

Si mi mejoría continuase,estaría dispuesto a reanudar mi vida normal,si bien ya jubilado.De ser así y,a pesar de que la situación económica general y mía personal,es deficiente,los Álvarez de Toledo de la línea Toledo Golfín debiésemos organizar la tradicional reunión familiar en Cazalla o en Sevilla.Acaso en Cáceres.En los tres lugares tendría justificación histórica,al igual que si nos reuniésemos en Toledo.Tengo entendido que la última reunión,en Cazalla,la organizó una comisión.Lo hizo bien.No obstante,se le podría dar algún matiz enriquecedor que favoreciera mayores y generales contactos entre todos los descendientes de nuestro Guillermo Álvarez de Toledo García.Sería triste que con el paso del tiempo,los lazos familiares tendiesen a ir aflojándose.Tengo primos terceros y sobrinos del mismo grado de parentesco que apenas conozco.La vejez o muerte de los antiguos " patres familias",que tanto hicieron por mantener los vínculos familiares,no debiera ser olvidada.Sé que somos muchos,al ser la línea o rama muy prolífica y frondosa,pero el conocernos mejor,sobre todo en lo que toca a las generaciones más jóvenes,no estaría de más; sino todo lo contrario.Deberíamos seguir siendo,como lo fuimos hasta hace poco,una piña familiar unida por nuestra común ascendencia.Al menos para mi,las figuras de tío Gonzalo A.De Toledo Alba y sus hijos y nietos,al igual que los hijos y nietos de tío Guillermo y los demás hermanos y hermanas siguen siendo personas próximas y queridas.Una vez que tío Gonzalo murió,fueron los A. De Toledo Tovar y tío Antonio Pérez Álvarez de Toledo,los que más hicieron por fomentar los vínculos y relaciones dentro de la familia.Nos ha llegado el turno,sin olvidar a ningún nieto del primer Guillermo de la familia,a los biznietos.Muchos somos y buenas relaciones,en general,tenemos.A tío Felipe A. De Toledo Tovar sé que le pasó por la cabeza editar una pequeña historia sobre nuestra rama, cuestión que se ha sustituído por el portal familiar y por los puntos historiogáficos basados en mi tesina y ampliados en mi blog.Sustitución que, para los tiempos que corren,considero válida.No obstante,pienso que todos estamos obligados a aportar ideas innovadoras en lo relativo a futuras reuniones familiares,que favorecisen un mayor conocimiento entre las generaciones más jóvenes.Después,naturalmente,unos congeniarían más o menos con otros,pero esto ha pasado siempre porque cada uno es cada uno y es como es.Así,al menos,habría un conocimiento mayor beneficioso para todos.Sin duda,puntos en común hay.Que haya,de igual forma,ideas nuevas.Si alguna se me ocurriese,la expondría.

LA TABERNA LA MANZANILLA, DE CÁDIZ

Los bautizos y las primeras comuniones de mis hijos,Guillermo y Carmen,los celebramos en uno de los sitios con mayor sabor y olor andaluz que hay en Cádiz. La Taberna La Manzanilla,situada en la calle Feduchy,número, 19.Yo era cliente desde hacía varios años del lugar y conocía a Miguel García Gómez,don Miguel,con quien hablaba en su impoluta barra,cuando me dejaba caer por su embrujada taberna,adornada con toneles de roble,carteles de toros,un banco corrido de madera reluciente como el propio dueño y estanterías que lucen una colección de botellas de manzanila, muy interesante.Ya en los años finales de la década de los ochenta,Guillermo nació el 4 de Febrero de 1988,existía la absurda y despilfarradora costumbre, se pudiese o no, de celebrar acontecimientos familiares con una pompa y boato que,la mayor parte de las veces,delataba el reciente acceso de los festejantes a una situación económica hasta hacía poco lejana.Tal costumbre de celebrar bautizos y primeras comuniones, como si se tratase de bodas principescas,era indicio claro de determindas características sociológicas.Para mi, la Taberna la Manzanilla y el Ventorrilo del Chato,eran dos de mis sitios preferidos de la ciudad.Sitios con pellizco, con gracia y con finura.Miguel comentaba que su mostrador, mesas y bancada corrida a lo lago y ancho del muro, con aires de coro de iglesia, siempre fue lugar de encuentro y charla de clientela selecta. De gente con decoro, distinguida.La distinción y finura, como la de una de las variedades de sus manzanillas,se apreciaba al primer vistazo.Desde el porte del propio Miguel hasta la limpieza, silencio y orden del establecimiento,que facilita la reunión de doctos tertulianos; sin olvidar que en épocas anteriores se formaban allí juergas flamencas de tronío y trapío.Hablé con Miguel sobre la posibilidad de celebrar en su Taberna el bautizo de Guillermo. Me aceptó la propuesta y, desde entonces,el lugar se hizo tradición en mis celebraciones familiares.El saber atender y estar de don Miguel,su corrección y amabilidad son proverbiales en Cádiz y tierras muy alejadas de ella.Al frente del negocio está,hoy,tan encantador y agradable como su padre,su hijo Pepe.Mi estado me aparta de asiduas visitas a la casa, pero en el recuerdo permanecen los muy buenos ratos allí pasados, entre copas de manzanilla,buen jamon , quesos y gambas ,más pescado frito de la bahía.Todo muy abundante y servido con estilo.Celebraciones sencillas que a todos satisfacían.En el libro de la Historia de la Taberna la Manzanilla, MIguel,ordenado como él solo,tiene recogido los bautizos y primeras comuniones de Guillermo y Carmen.Miguel se hizo responsable de la Manzanilla, allá por los años cuarenta del siglo pasado,cuando la heredó de su padre, don José García Arana.Hoy, jubilado,tal vez le lleguen, por este medio,mis palabras de agradecimiento.Ha sido usted un bodeguero creador de escuela.Algo que sólo consiguen los grandes maestros en el arte de saber vivir y saber beber.Ojalá pueda celebrar allí algo que tengo en la cabeza.Con Pepe lo hablaré.

ARS MORIENDI

Corría el verano sevillano del año 1966 0 1967.Sonó el teléfono y la voz de un amigo me dijo : El padre de X ha muerto.Estaba sólo en su oficina.X , al retrasarse la hora habitual de su llegada a casa y no responder al teléfono,se ha acercado al gabinete.Al no abrirle,ha entrado por el tragaluz de la parte superior de la puerta y se lo ha encontrado en la bañera.Procura traerte el coche y ven en cuanto puedas.Mientras conducía mi R-8 azul marino por las calles de Sevilla en dirección a aquella oficina que yo llamaba,imitando el título de una sección de la Codorniz,la oficina siniestra por el caos que en ella se respiraba,pensaba en la vida bohemia del padre de mi gran amigo .Aparqué en la puerta.Subí en el ascensor hasta el tercer piso.Allí estaban mis amigos,impresionados. X,agilísimo como siempre,con más recursos que Ulises, había logrado romper el cristal del tragaluz,sin producirse el mínimo rasguño,y penetrar en la oficina, cerrada con llave.Lo encontré tranquilo.Más que a otros.Lo abracé.¿ Te has traido el coche, Guillermo ?. Si claro.Conozco el plan.
Bajamos,venciendo las dificultades que un peso muerto plantea, deslizándolo por el pasamanos de la escalera, marineando.Al llegar a la entrada,habiendo estado el padre de X varias veces a punto de precipitarse por el hueco de la escalera, lo que hubiese complicado aún más la fúnebre operación, caímos en la necesidad de hacernos de una silla y sentarlo en ella para trasladarlo, en mi coche, a su casa. Ni hubo caída, que hubiese supuesto heridas requetemortales y las complicaciones legales subsiguientes,ni nos cruzamos con nadie en los distintos tramos de la escalera.Una silla hacía falta con urgencia.Nuestro amigo P cogió una de la terraza del bar próximo y sentamos al cadaver.Aunque hombre enjuto,costó lo indecible introducirlo en el coche.Un muerto pesa como un muerto.Tiene una bajada de tensión,le dije al camarero que vió la escena.Apoyado en la parte posterior del coche,entre los brazos de su hijo y la puerta derecha,cuatro jóvenes y un hombre maduro muerto,atravesamos Sevilla en dirección al barrio de los Remedios,donde X vivía.Serían las cuatro de la tarde y el domingo caluroso dejaba casi desiertas las calles.Menos mal.No obstante,en un semáforo,un taxista nos miró con descaro y me temí lo peor.Yo sabía que trasladar de aquella forma un cadaver era algo ilegal,penado,pero se trataba del padre de un gran amigo y los amigos están para todo.Mirando por el espejo del retrovisor vi, al tomar una curva, que la cabeza del padre de X se tambaleaba de un lado a otro y su cuerpo se escurría hacia abajo estando a punto de caerse del asiento.Con nervios de acero e irresponasabilidad propia de la edad, detuve el coche y ayudé a recolocar el cadaver de forma correcta, sentadito como Dios manda.Aún faltaba superar el último escollo de la transgresión de la ley.Llevar el cadaver hasta el octavo piso de una casa de la calle Virgen de Luján.Mientras P y M iban por otra silla para subirlo en el ascensor,no era cuestión de subirlo por el pasamanos,como lo habíamos bajado,X simulaba mantener una conversación con su padre. Me vinieron a la cabeza las Coplas de Jorge Manrique a la muerte de su padre pero llenas de ripios.X era y sigue siendo ocurrente y con gracia.De rapidísimos reflejos mentales al que,a pesar de lo trágico y peligroso del momento,no molestaron mis carcajadas.Un hombre pasó cerca del coche.Lo último que pudo pensar fue que de las tres personas que estaban en el coche,una estuviera sin vida.P y M trajeron la silla.Lo volvimos a sentar y,entre los cuatro,lo acercamos al ascensor.Una señora, amiga de la familia,preguntó.Se ha mareado:no es nada,gracias, dijo X. Qué mala cara tiene el pobre, comentó la señora.Subimos y lo colocamos en la cama.Si la policia nos hubiese detenido, creo que la cosa se hubiese complicado. En el velatorio,las sonrisas, más o menos contenidas,alternaban con las lágrimas de los dolientes.El entierro fue absolutamente normal. El padre de X llegó al cementerio en coche fúnebre y fue conducido a su sepultura seguido por sus mujer , hijos y transportistas.Entre ellos estaba yo,transgresor de la ley humana, no de la divina.X aún me está agradecido.A mi y a sus amigos colaboradores en la farsa.Rezamos por su eterno descanso y que,por escalera o ascensor, subiese al cielo.
Tardé mucho tiempo en comentar el suceso con mis padres.En un viaje a Osuna,le dije a mi madre:donde vas sentada se sentó un muerto.Conté la historia que, a mi padre,no le hizo gracia.Insensato,comentó sin más.

LETIZIA,CARLA Y CARMEN : TRES BOMBONES

Son poco más de las dos y media de la tarde.Hoy,no voy a dormir mi habitual siesta. Tengo cita con monsieur Philippe Hercberg, psiquiatra parisino afincado en San Fernando a las cinco de la tarde, hora taurina.Me acompañará,como siempre, Carmen. Por estar la calle Real en obras,cogeremos el autobús de línea, San Fernando sur,y atravesaremos el tómbolo que une Cádiz con la Isla de León.Veremos las salinas que salpican el camino, las pocas que quedan, ya ruinosas.Nos bajaremos en San Onofre y subiremos,no hay más remedio,una cuesta bajo el Sol.Le comentaré al doctor Hercberg mi leve mejoría,que, otra coincidencia extraña,va unida a un estado anímico bajo de mi mujer.No obstante,ha decidido acompañarme. Otra cosa más que tengo que agradecerle.Siempre le pregunto a Philippe por su hijo Miguel,enamorado del himno del centenario del Sevilla que canta el Arrebato y la afición sevillista,con lo que demuestra buen gusto musical.Sevillismo mío aparte,la letra y la música son muy bonitas. Philippe es persona abierta y simpática que lleva cuatro años tratándome.No hay que ser andaluz para tener gracia. Hoy pienso preguntarle por Carla Bruni.Si nuestra futura reina es una mujer mona,la mujer del Presidente actual de la República francesa,señor Sarkozy,Carla Bruni,también lo es.Si la Princesa Letizia es una mujer con estilo y personalidad,charmante;lo mismo es Carla Bruni.Son, las dos,mujeres con encanto, bombones.Mujeres cultas y preparadas que gustan a cualquier hombre selectivo en lo femenino.Me alegro por el Príncipe Felipe y por el Presidente francés. Que las disfruten.La mía también es un bombón si bien no atraviesa, por circunstancias que no vienen a cuento,una de sus mejores etapas de ánimo. Circunstancias más que justificadas.Mi psicóloga y amiga,Ana Ariza,hablando de mi mujer con conocimiento y admiración, y al comentarle yo que aparte de sus valores personales era un bombón,me dijo : Pues ya sabes lo que tienes que hacer:comértelo.
Que don Felipe,el señor Sarkozy y yo nos comamos a nuestros respectivos bombones y los disfrutemos.Que cada uno disfrute del suyo con delectación y delicadeza.Con amor.
Se trata, en los tres casos, de mujeres excepcionales. Con algo especial que tiene un nombre, que al estar muy manido no voy a escribir, pero que es evidente en doña Letizia Ortíz,doña Carla Bruni y Carmen Castro.Pongo a la mía en el mismo plano.Es lo que se merece, por todo, aunque ni sea Princesa ni modelo.Cualidades tiene para haber sido tanto lo uno como lo otro.Los tres maridos nos podemos considerar afortunados.Aunque ellas están en el mismo plano como mujeres,yo estoy en inferior plano, como hombre,en comparación con Don Felipe y el señor Sarkozy.Las cosas son como son.Yo he perdido mucho con mi depresión y, en parte,la bajada anímica de Carmen se debe a ello.En tiempos anteriores tuve mi pequeño encanto que ha desaparecido para dar paso a un extraño ser pusilánime y amedrentado.Ojalá mi amigo Hercberg y mi amiga Ariza me ayuden a volver a mi forma natural.En cuanto a mujer,no puedo pedir más.Un bombón es un bombón,en Madrid, en París y en Cádiz.

JOAQUÍN ÁLVAREZ DE TOLEDO Y ALBA

Aunque, como todo el mundo,tuve dos abuelos,abuelo sólo llamaba a uno: al paterno, , a Joaquín .Al materno lo llamábamos, todos los nietos, papápepe.Mi abuelo Joaquín, a quien dicen que me parezco en lo físico y en lo químico,era hombre de paz. Transigente, abierto,comprensivo.Solía pasearme con él por las calles del centro de Sevilla y tenía paciencia de santo cuando yo me paraba en los escaparates de las jugueterías.En mis años de estancia en los Escolapios, iba , diariamente , a almorzar a casa de mis abuelos paternos.El colegio estaba cerca pero , a mediodía, a la salida,solía recogerme.En cinco minutos estábamos sentados en la mesa para comer.Para él la comida era un acto ritual,precedido por el lavado de manos y terminado con el mismo ritual.La hora del almuerzo era sagrada.Lo recuerdo vestido siempre con traje de chaqueta obscuro,camisa blanca y corbata negra.Serio, cariñoso y muy agradable.Aunque de carácter distinto a papápepe,mantenían una relación cordialísima.Creo que sus formas de ser se complementaban.A los dos quise igual. Yo disfrutaba oyéndolos hablar de toros o de cualquier cosa.Me encantaba acompañarlo a las tiendas de ultramarinos.Era cliente de casa Marciano en la calle Puente y Pellón de Sevilla, muy próxima a su casa de la calle Gerona.Los olores de casa Marciano alimentaban.Los buenos jamones colgados,los exquisitos quesos y las chacinas en general,desprendían aromas más atractivos que los mejores perfumes de París.A mi abuelo le gustaban tanto las buenas formas como las buenas comidas en la mesa.Disfrutaba comiendo.Aunque menos expresivo que mi abuelo Pepe,yo era,para él,su nieto mayor.Con él y con mi abuela Amparo,aún recuerdo la calle Imagen antes del ensanche y una tienda en cuya puerta había una vaca de cartón que, dándole en la cabeza,la movía de arriba abajo.Me extasiaba ante la vaca, mientras mis abuelos,con paciencia,esperaban que yo me cansase.Nunca fui pesado.Jamás me emperré ni encapriché con algo.Mi abuelo Joaquín,persona recta,discreta,formal,centrada,era un señor,un caballero desde los pies a la cabeza,siempre correcto y sonriente, de quien no recuerdo ni una subida de tono de voz,ni una mala forma con alguien.Hombre paciente y tranquilo desprendía serenidad.Con ella murió en su casa,cerca de su mujer,hijos y nuera, mi madre.Yo,aunque como más arriba dije,dicen que me parezco a él,no alcanzo su calidad humana.Soy menos paciente.Su caballerosidad fue oficialmente reconocida, al concedérsele la medalla al Mérito Agrícola.También, en su juventud,había sido cazador por los montes de Cazalla y me contaba que se había encontrado hitos, en el campo,que aún conservaban la siguiente inscripición : Mayorazgo de los Álvarez de Toledo.Me siento orgulloso de mis dos abuelos.Por Joaquín,empecé a tener nociones de la historia familiar. Hizo bien en iniciarme.
Papápepe me inició en el respeto a la naturaleza.Dos buenos maestros.

Con fecha posterior a la de esta entrada, hoy día 29 de enero de 2014 y gracias a mi hijo Guillermo , adjunto esta foto de mi abuelo Joaquín , muy joven , que me dio tía Lola Llach hace más de cuarenta años -

MI PRIMERA CACERÍA

No había amanecido. Era noche obscura.Desde la cocina llegaba olor al café que estaba haciendo Juana, la casera,en la cocina de leña. Olor a café y a pan frito de campo.La mesa del comedor estaba preparada para que mi abuelo Pepe y yo desayunásemos.El caserío permanecía en silencio absoluto, todos dormían.Desde el exterior se oía el campo cantar anunciando las primeras luces del alba.El cielo estaba estrellado.Ni una nube se interponía entre firmamento y tierra cuando,en el caballo de mi abuelo,con todos los útiles de caza,incluída la jaula de la perdiz, perdigón decía mi abuelo,de reclamo,emprendimos la marcha.El andurrial,la vereda que nos llevaba al puesto era rocoso,accidentado; pero el animal conocía todas las piedras y los escollos del camino.A lo lejos,en la campiña, se veían las luces de Osuna y de otros pueblos.Olía a naturaleza pura.A miscelánea de frutas e hierbas silvestres. A tomillo y a romero.Cabalgamos media hora.Un tiempo que para un adulto es un momento y para un niño de cinco años una eternidad.A mi abuelo le había hecho ilusión que yo lo quisiese acompañar.A la grupa,como mis brazos no daban para abarcar su cintura ,me asía a su camisa verdosa que mimetizaba los colores del entorno.La mía era de color semejante.Iba seguro. Mi abuelo me había advertido, no era la primera vez que montaba con él,que me sujetase bien.Sí era mi primera cacería como testigo.Mira,tras aquél olivo , el grande, me dijo, está el puesto. Ya sabes : Sin rechistar y sin moverte.Haz sólo lo que yo te diga.El puesto,bien camuflado,me pareció un castillito de murallas bajitas.Una vez aposentados en él,ya alboreaba y algunos pájaros,palomas torcaces,codornices... volaban entre el olivar.Vuelos rasantes.Mi abuelo no disparaba a pesar de tener la escopeta montada.Tampoco lo hizo sobre una liebre que se cruzó,con la celeridad propia,a dos pasos de nosotros.Otro día iríamos a cazar conejos.Hoy era sólo reclamo.El perdigón, inquieto,comenzó a moverse, intranquilo.
El canto había empezado.Quieto, piruli,susurró mi abuelo al oído.Apuntó la escopeta y tras el tiro, cayó el primer pájaro.Después varios más.El tiempo se me iba haciendo largo, pero mis cinco sentidos estaban puestos en observar y en obedecer a mi abuelo.Volvimos con las alforjas llenas.Mi abuelo agradeció mi buen comportamiento.Me dijo que había sido un buen secretario.No entendí bien lo que me decía,pero intuí que era algo bueno.Lo volví a acompañar otras veces, pero aquél primer día de caza forma parte importante de mi niñez.Fuimos felices y comimos perdices.A medida que fui cumpliendo años,mi paciencia fue siendo menor y mi abuelo fue haciéndose más viejo.Un viejo honrado,natural y cariñoso que supo afrontar y aceptar la muerte de manera admirable.Mi abuelo Pepe Pineda, papápepe,me enseñò el contacto con la naturaleza y la manera de tratarla y respetarla.Cosa importante en la vida.Solía acariciarme la cabeza y decirme : Qué buen pelo tienes, piruli,entremetiendo sus dedos entre mis rizos flojos.No fui su nieto mayor, pero sí quien más convivió con él.Nos quisimos. Cuando fue perdiendo visión, le leía las crónicas de los toros y los epígrafes de los periódicos,en especial el A. B. C. de Sevilla.Nos quisimos bien.Ahora pienso que tengo más años que él tenía cuando tuve mis primeras nociones de su físico , su voz y sus andares.